Consecuencias de las necesidades satisfechas

- ¡Me cago en tó! ¡Beni! ¡Beni!
- ¡Qué!
- ¡Tu puto gato se ha meado en mi caja de herramientas!
- ¿Qué? ¡No es mi gato! ¡Ese gato es salvaje!
- ¿Salvaje? Le voy a...
- Soso, hombre, que sólo es un gato....
- ¡Y una mierda que sólo es un gato! ¡Es un demonio!
- Hombre, Soso... no te pongas así...

Rumores

Al Soso le han mandado a comprobar el estado de los fusibles del sistema de renovación de oxígeno. Menuda suerte, es un trabajo cojonudo, piensa el Beni.

¿Y a mí? ¿Qué me han mandado? Un listado interminable de reparaciones en la cubierta de servicio. Que si una fuga de agua en la cocina, roto un desagüe en el baño 3, junta estropeada en el sistema hidráulico de la zona de carga, un montón más de tonterías que te llevan horas.

Voy a aprovechar para dar de comer a Pelusa, que el pobre parece un poco desconcertado con tanto movimiento. Además, a veces le he pillado comiendo algo indeterminado oscuro, y da mala espina. Ese gato come cualquier cosa. Eso sí, bichos tenemos pocos. El caso es que sólo tenemos un gato y la nave es grande…

Ah, y pediré a Kokerus a ver si me puede dar un trocito de ese pastel de carne que hizo para cenar ayer, qué bueno estaba. Dijo que la receta se la había pasado uno de los refugiados, cuando les lleva la comida a través de la cuarentena. La carne SABE, eso es bueno, aunque no recuerdo este sabor en concreto de cuando era pequeño en la Tierra, pero bueno, de eso ya hace tanto tiempo.


- Eh, Koke, qué tal va.
- Bien, tío, ¿Vienes a por lo de la fuga? Es pequeña, pero ya sabes lo que dicen los de Ambiente…
- Jeje, Sí..
- "Hoy, una pequeña fuga; mañana, una gran sed", dicen los dos al unísono.

El Beni empieza a trabajar, y debajo de la pila nº 2 le comenta a su amigo Koke los últimos chismes de Ingeniería, y Kokerus le comenta los rumores de la cubierta de servicio.

- ¿No sabes lo último? Tenemos un fantasma -le dice Koke.
- ¡No jodas, otra vez!
- Sí, tío, los refugiados dicen que se ha cargado a uno de ellos.
- ¿Matado?
- Sí, sí. Menuda se la montaron a la O'Connell, le dijeron..
- ¿O'Connell? ¿La gordita morena?
- Sí, tío, la que se enrolló con, joer, cómo se llama el fideo ese vuestro…
- Ah, coño, el ingeniero de apoyo nuevo, se llama…
- Sí, tío, ése. Bueno, pues los refugiados le dijeron que llamara al capitán, que querían una autopsia y todo, con uno de sus médicos presente.
- Menudos…
- Sí, pero oye, lealtad entre ellos tienen, ¿eh? Eso me gusta. Los pobres llevan la de perder, además con ese virus…
- Ya, pero, ¿tú crees que de verdad tienen el virus ese? Porque eso pasó hace un par de años con los refugiados del Conquistador, y resulta que el capitán les puso en cuarentena para no aguantarles.
- No jodas –dice Koke- no sabía…
- Ya ves cómo se las gasta el ejército…

Muertos, estamos muertos, joder

La Sala de Reactores está hecha una mierda. Todo revuelto, 5 días de parada y el Jefe se cree que todo va a estar bien, pequeño mantenimiento, ja, esto necesita una gran parada, menuda mierda, no es una pequeña revisión, los logs mienten, los ingenieros se salvan el culo, los técnicos seremos los culpables si resulta que, ¡vaya!, es imposible tener los motores listos en 5 putos días.

Bah, como no traigan un módulo de salto recuperable del Atila lo llevamos claro. Varados, eso es lo que estamos, sin tres cubiertas, gente muerta, en un agujero perdido, al lado de una nave muerta. Muertos, eso es lo que estamos todos aquí, muertos. Y el ingeniero jefe es un grano en el culo, muchos estudios pero no sabe ni aflojar un puto tornillo bien.

Sólo 5 días de parada. Y yo aquí, en turno doble, sin dormir, con el Soso al lado oliendo mal. Mierda de trabajo. Lo que hay que aguantar. Y todo revuelto, como se vaya la gravedad y tengamos que movernos estamos listos, se nos clavará una llave en el ojo. Se lo he dicho al ingeniero, pero nada, ni caso. Llevo más de 15 años currando con motores y se cree el niñato que sabe más que yo.

Los de Operaciones son gilipollas. Ni idea, sólo saben apretar botoncitos. N idea, por su culpa nos alcanzaron, no saben ni moverse, y yo aquí arreglando esta mierda de safety lock, que tiene más años que mi abuela, joder. Mierda de militares, siempre comprando de segunda mano. Así nos va. Muchos muertos. Nosotros los próximos. Y el Soso, "joder Soso, hijode, lávate al menos las manos después de ir al baño. Mierda".